La cocina de un nuevo libro (IV)

Y así voy encarando el último tramo de la historia de Filiberto, la batalla contra el Hechicero de Fuego. Cada globito representa un cuento o pequeño capítulo. Algunos, ya escritos. Otros, todavía vacíos, por escribir.

Esa escritura no se da en orden lineal (lo lineal me aburre bastante), voy y vuelvo por las páginas, completo alguna, salteo otra, según las ganas que tenga en ese momento. De la misma manera que cuando me enfrasco en una novela para adultos. 

Ante todo, quiero sentirme enganchado con lo que estoy haciendo. El resto, sin que pueda anticiparlo, surge a su tiempo.

Los libros, los proyectos

Paso a la compu un par de poemas que llevaba escritos en el cuadernito. Caigo en la cuenta de que ya son unos cuantos, suficientes para publicar un libro nuevo. Pero antes de eso me gustaría editar una novela que también está escrita, y el libro para chicos que tengo en proceso (para el cual hoy sumé otros dos cuentos) y reeditar alguno (o algunos) de los que se me agotaron.

En fin, que los próximos poemas que escriba ya entrarán en un libro posterior, y deberán esperar más de lo que se imaginan para ver la luz.

Vivir de la literatura

Si me hubieran preguntado veinte años atrás, cuando tenía uno o dos libros publicados, si iba a poder vivir de la literatura, habría respondido que ojalá, que me gustaría, pero que lo veía muy poco probable. Sin embargo hoy ocurre. El esfuerzo es grande, el trabajo mucho. Pero ocurre.

Lo digo para mí, para tenerlo presente, porque no siempre estoy lo suficientemente despierto, y ando por las calles como un autómata, sin lograr apreciarlo.

La cocina de un nuevo libro (III)

Después de un parate obligado por la salud, me vuelvo a meter con El enigma de Filiberto. Releo los cuentos ya escritos, me acerco a los personajes, repaso el plan tentativo que me había trazado para lo que resta del libro.

Si todo va bien, en breve seguiré escribiendo. 

De los achaques del escritor andante

Qué bicho raro la cervical. Cuando te duele un pie, te duele un pie, y ahí se queda. Vos sabés que te duele el pie. O una mano. O una costilla. Pero la cervical, no. Te pone de mal humor, te trastoca, te hace ver el mundo oscuro; y tenés que estar atento para no creerle, para saber que estás bajo su influjo, y que ya todo va a terminar de pasar, aunque no puedas decir cuándo.